Il
entend la mer… il crie, crie, le cri de l’océan… il entend la mer, la mer et
les étoiles. Les étoiles comme la pierre souffrent de l’ouverture, la liberté
de l’œil et cette grotte obscure sur la vérité pure. Il ramasse et il tombe.
Seconde.
Des
débris, des lambeaux de crépuscule pendent aux fenêtres. La maison se repose,
sa parole est d’argent. Le mensonge est sur l’onde, il griffe les brisants. Son
âme est plume blonde. Il chante sur l’écume de sa voix de feuille, transparente
et gracile.
La
mort ronge ses doigts, l’erreur est de poussière et de poudre de verre. Le vent
est une étreinte, un chant sur le sillon, un bras cousu sur les rives de
l’histoire. La vague se gorge verte, elle tourne, elle se plie… ala rota y nube
blanca.
Il
est parti, il ou elle pleure, corps androïde sur la vague qui meurt. Le silence
est un cri, le roseau noir surgit, silencio verde, arraigado esta el sueño,
solo en el sol nuevo… Le calme est revenu, ce sont des lunes anciennes.
Dans
la terre il s’impose, il avance et s’éprend, il avance et se ment. Il cherche
et se souvient les longues nuits d’étoiles, sa foi le porte loin. Il entend, il
écoute le murmure des vagues. Alegría
y blanca
espuma.
Le nuage souffle
l’air, un peu plus loin, il lui frappe l’épaule et roule au creux des reins. Le
silence est de papier, le calme est une abeille qui lui baise le cœur. Le temps
se penche sur l’heure et pleure dans le jardin.
Les oiseaux suivent
le fleuve, la mer est reposée, dans la nuit un baiser s’est posé sur son pied.
Une plume, une lyre, une pierre dorée à l’oreille attentive graine et roule
sous l’éclat, abandon et douleur, un émoi est passé.
Plus soutenu par
l’air… la suite on la connait dans ces murs traversés. Oiseau de mes amours au
cœur sacrifié. « Ô
viens mon ciel de rose, ô ma corbeille blonde ! »
Mon cœur est une fleur que ta main emprisonne.
Sous
les herbes le ciel est un nuage d’or. Un frisson se dessine sur l’onde, il
souffle et se souvient et cherche au creux des feuilles une frise, un dessin,
une larme dans l’œil. Le ciel est un refrain y los ríos se
van.
Les
murs sont des mitrailles, le vent est impatient. Les cœurs se reposent et le
fil se meut, dans l’eau une autre histoire, la clarté de l’instant, une voix de
corail et l’espoir des eaux. Il faut tendre le fil, le lier à la branche, es la
fe del gran mar…
Morir,
ir y volver con la pluma en el pecho, canto puro. Un cántico.
